TOP
Дороги... я видел их тысячи: прямые, как стрела, магистрали, латанные, как тришкин кафтан, дороги в райцентрах, гравийные между деревнями, полевые, лесные, разбитые тракторами и лесовозами, старые фронтовые с набитыми ещё полуторками и тридцатьчетвёрками заросшими колеями.
Но эта другая, эта дорога – Дорога домой. Не для меня, для меня это очередной путь к мыслям, к осознанию жизни своей и чужой, её бренности и её глубины, её ценности и её хрупкости. Это дорога домой для солдат, которые возвращаются с войны через десятилетия.
Для меня эта дорога похожа на костёр: пламенеющий шар неба и, как искры, в темноте разлетающиеся от огня, красные, рыжие, вспыхивающие тормозами габаритные огни машин, хаотично мечущиеся по дороге. Я смотрю на этот придуманный мной огромный костёр и представляю , как сейчас у тысяч костров по всей некогда огромной стране сидят поисковики. Где-то в тишине, просто глядя задумчиво на огонь, где-то слушая песни под гитару о той войне, о судьбах и о подвиге, о жизни и смерти и, конечно, о любви, где-то молча поднимая солдатскую эмалированную кружку с водкой усталой за день рукой за помин души сегодня найденных.
Их Дорога домой стала для нас, живых, дорогой к совести, чести и памяти! И у этой дороги нет границ, эта дорога проходит в сердцах и душах, и только там человек сам может установить границы. Он сам на любом отрезке этой дороги может решить, с нами он дальше или есть что-то другое, более важное. И он вправе установить эту границу и сойти с этой дороги. А кто остался, тот идёт дальше и ведёт по ней павших к их дому, к встрече с родными и так любимыми лесами, полями, реками и озёрами.
Он вышел, застегнул короткий, по разведческой моде, ватник, закинул на плечо худой «сидор» и ушёл, не оборачиваясь, мимо почётного караула – местных пацанов, мимо ухоженного, ещё советских времен, памятника. И растворился в ярко горящем на фоне изумрудной первой зелени леса солнечном шаре.
Недолгий, после тысячи километров, путь в триста километров... И вот, одернув на плечах плащ-палатку, лихо заломив на затылок пилотку над чёрным как смоль казацким чубом, блеснув новенькой медалью «За отвагу» и гвардейским значком, в окружении сегодняшних школьников его родной школы, у заботливо ухоженного руками местных жителей и прекрасных женщин из администрации деревни Апальково Орловской области памятника остался за стеклом автомобиля автоматчик гвардейской стрелковой бригады двадцатитрёхлетний Михаил Васильевич Мещерский, чей фронтовой путь оборвался при освобождении Кировоградщины в 1943 году. Он был обнаружен поисковым отрядом «Вечно живым» с Полтавщины.
Глядя в трогательные детские глаза, слушая какую-то беззлобную по-деревенски весёлую пикировку местных женщин из сельской управы, видя их трепетное отношение к своей Родине и Памяти, я был спокоен за этого молодого, весёлого парня с не по годам серьёзными и умными глазами, ведь ему втрое больше лет, чем мне, он видел всё. Но здесь он нужен, его не оставят одного, это точно. Они теперь его семья, а он дома, там, где в детстве таким же пацаном, как эти, стоящие передо мной бесенята, бегал на раскинувшееся в центре деревни прекрасное рукотворное озеро, где на берегу стоят древние ивы, помнящие его задорный смех… Прощай, Михаил Васильевич, мы точно не забудем тебя, ведь мы были с тобой в твоей Дороге домой.
Он остался один, худощавый смуглый парень с грустными, серьёзными, карими глазами, его боевой путь не отмечен наградами. В 41-м награждали мало, считали, что не за что, на плечах нет погон, а на воротнике гимнастёрки с отложным воротником петлицы красноармейца, он не слышал о победах и салютах, он отступал, отступал, цепляясь за каждый клочок родной земли, отступал, теряя боевых товарищей, сдерживая своей грудью всю накопленную годами войны в Европе мощь вермахта. Отступал от границы, каждый день, каждую минуту, каждым выстрелом по серой вражеской цепи, надвигающейся на редкую линию стрелковых ячеек, приближая Победу. Его Дорога домой затянулась на целых 76 лет.
А наша? Наша продолжится. Ведь каждый из нас идёт какой-то дорогой и к чему-то, к чему, мы порой не ведаем сами. Я счастлив, что знаю свою дорогу, я счастлив, что моя дорога пересекается с их дорогами. Я счастлив, что на моей дороге я не один. Со мной идут мои друзья, мои близкие, живые и мёртвые, и зачастую они все помогают мне не сойти с этой дороги. Им, павшим, нужна наша помощь в их Дороге домой, а нам, живым, нужна их поддержка, чтобы идти по этой дороге прямо, не сходя с неё и не блуждая во тьме человеческих слабостей. И пусть горят в ночи наши костры, освещая нам нашу общую с ними Дорогу домой.
В связи с диким количеством пропагандистского антироссийского спама, имеющего явную ботовскую природу